DIX-HUIT

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DIX-SEPT

Lorsque le vent pousse la mort vers l’est

Pourquoi entendons-nous qu'il va vers l’ouest ?

Nous voulons croire ce qui nous est dit

Ils nous promettent qu’il ne porte pas la mort

Nous voulons avoir les idées légères

Où les vents obéissent aux puissants

Nous devons rester vigilants

Nous devons écouter notre regard

Lorsqu’il nous éclaire sur ces mensonges 

Hallucinants qui nous aveuglent

(après le 11 mars 2011 - Fukushima)

SEIZE

Une fenêtre

Etre à l’intérieur

Et tenter de dessiner l’extérieur,

Centrer la pensée et la douleur.

Pour sortir de la mémoire du deuil

Penser aux absents comme un souvenir lointain, fugitif

Envisager l’écriture et l’avenir.

Aller dehors avec la mémoire des vies éteintes

L’extérieur comme une toile, une imagination.

QUINZE

Elle m'a dit qu'elle reviendrait. Je l'attends

Une promesse de mère à son enfant. Et j'attends

Elle m’a bercé au creux de l’oreille la promesse de son retour, avant la saison des olives 

Elle est partie, sans se retourner

Elle a oublié de me dire quand serait la saison des olives.

QUATORZE

Ma tête dans ma main,

j'ai pleuré 

le temps que la pluie cesse

dans le silence et l'absence

le temps que revienne un rayon de soleil.

Puis je me suis levée

j'ai éteint sa cigarette 

nettoyée sa tasse

et commencé à l'oublier.

(hommage à Jacques Prévert)

TREIZE

Je veux détacher les êtres aimés des lieux visités.

Retrouver les espaces partagés sans le filtre de la mémoire.

Je veux des terres libres de souvenirs. Oublier qu’ici je fus deux et heureuse.

Défaire les espaces infinis des émotions passées.

Je veux me désaltérer aux sources fraîches, la tête vierge de toute mémoire.

DOUZE

 Se battre pour pousser,

pour croître.

Lutter pour la lumière,

pour grandir.

Tendre vers le ciel

se dresser, droit

haut.

Savoir endurer la hache,

la morsure des chaînes,

sans casser,

sans plier.

Garder l’aplomb

Droit dans la chute

ne pas fléchir

tomber debout et voir le soleil une dernière fois.

CINQ

Elle ne me parlait jamais de la braillarde révolte des oiseaux, 
cette vaine musique des portées qui se croisent

Ils suivent l'immuable horaire du temps qui passent

Mais elle, trouvera-t-elle le chemin de la ballade ?

Je m'envole au delà du tempo monotone des roues d'acier

et continue à compter les wagons sans jamais me souvenir de leur nombre

Impossible de reprendre mon compte : ils sont déjà passé(s).

QUATRE

Mon marque-pages :

une photo tombée

derrière le buffet,

des années abandonnée.

Elle, si belle

ma belle, ma douce oubliée

à la poussière du temps.

Si elle savait !

L’appétence que me donne mes ivresses

Ses mains brûlent ma joue ;

Mains qui m’ont portées, bercées

Ses mains qui plièrent ma nuque.

Et l’ombre file

l'anneau à son doigt

imprime mes impossibles

une ombre souligne

Une page à marquer.

UN

Dans la cour les enfants se poursuivent

en criant.

Ma fille s’impatiente.

La porte du camion plein claque,

le moteur tousse.


Je voudrais ne plus rien entendre,

rien des bruits au delà des fenêtres closes.

Juste la lumière,

le temps d'apprivoiser le silence.

Faire, seule, le tour de la maison

une dernière fois caresser les murs vides

quitter le passé

laisser les morts enfin dormir.

Je ne reviendrai plus ici.

Le camion des déménageurs s'éloigne

Va charrier ailleurs les souvenirs.

Ma fille m’appelle,

j’entends son impatience.

Tais-toi ! Taisez-vous, tous !

laissez moi encore seule

laissez moi prendre la mesure de mes pas

et revenir vers vous en paix.

Cessez de vous inquiétez,

Je vais retrouver mon chemin 

Laisser le silence s'installer sur le passé

Une dernière fois écouter le grincement des crémones

lorsque je vais fermer les volets.

Enfermer à l'intérieur de toute mémoire

la pénombre apaisée,

à l'abri des volets clos.

DEUX

Il me suffit de poursuivre mon ouvrage.
Peu importe la lumière du jour qui baisse,
elle reviendra.
Peu importe le tic-tac de l'horloge
balance du silence.
A la demie j'ouvrirai la fenêtre.
jeter mon incertitude à la rumeur de la rue
Mes derniers doutes dehors
Je reviendrai peaufiner.
Elle m'a promis de rentrer,
il me suffit de l'espérer

TROIS

Dehors, seul avec le soleil,

il en a marre 

ce gamin de jouer 

seul dans la lumière.

Il jette 

sa balle de couleur,

dedans.

Jetée pour faire du bruit

Le fracas du gamin,

l'éclat du soleil

derrière la porte

Le couloir sombre dans

le silence

la couleur est entrée

le bruit est resté.

HUIT

Pour tant de choses
il est maintenant trop tard.

Malgré cela, pour l'écriture
j'ai encore tout le temps.

Et si aujourd'hui n'est que le premier pas,

la trace ne s'effacera pas

jusqu'au bout de ma route.

L'écriture n'est pas liée à mon âge
qui me courbera

mais à ma respiration.

Maintenant il est temps de faire le paix avec les petites ruptures du quotidien.