CINQ

Elle ne me parlait jamais de la braillarde révolte des oiseaux, 
cette vaine musique des portées qui se croisent

Ils suivent l'immuable horaire du temps qui passent

Mais elle, trouvera-t-elle le chemin de la ballade ?

Je m'envole au delà du tempo monotone des roues d'acier

et continue à compter les wagons sans jamais me souvenir de leur nombre

Impossible de reprendre mon compte : ils sont déjà passé(s).